Павел НИКУЛИН, специально для «Кашина»
— Сука! Ты мне шлем сломал! — закричала на пьяного парня молодая девушка, одетая в мотоциклетную “черепаху”.
Шлем действительно был сломан — треснувшее защитное стекло слетело с одной стороны и болталось сбоку. Пьяный, к которому были обращены эти слова, казалось, ничего не понимал.
— Кто новый покупать будет, а? — задала риторический вопрос девушка и ударила парня прямой рукой в челюсть.
Он пошатнулся. Девушка продолжала орать. Из ее ругани стало понятно, что она вместе с друзьями-байкерами ехала от Сенной площади по переулку в сторону канала Грибоедова, когда парень зачем-то выставил руку. От удара об его руку, собственно, и сломался шлем девушки.
— Ты зачем руку выставил, пидор? — спросила она пьяного.
— Прости! — охотно признал вину парень и тут же получил еще два прямых в лицо.
Едва поймав равновесие, он отошел на два шага и согнулся, оперевшись на колени. Из его рта тонкой медленной струйкой потекла смесь крови и слюны. Зрелище, казалось, завораживало его. Он уставился на кровавое пятно у своих ног. Выглядел он так, будто бы забыл о том, где он находится.
— Зачем, сука, руку выставил, я спрашиваю! — вновь закричала девушка.
Парень поднял голову, удивленно посмотрел и снова получил кулаком в лицо.
— Я спросить хотел! — всхлипнул он и заслонился от новой порции ударов ладонями, будто сложенными в молитве.
Девушка отвесила ему пощечины правой и левой рукой. Лицо пьяного оказалось перемазано кровью. За избиением следила пара случайных прохожих, спутники жертвы — скромные парень с девушкой и пяток байкеров.
Мотоциклистка колотила пьяного минут десять. Он все хватал ее за руки, пытаясь объясниться, но только злил ее — удары становились сильнее. Под конец парень взвыл, но так и не перешел в наступление. Его сдерживало то ли воспитание, то ли наличие у девушки пятерых крепких друзей.
— Нахуя ты это сделал? Ну нахуя? — кричала мотоциклистка.
Парень был уверен, что вопрос не риторический, пытался ответить, за что тут же получал в челюсть. Наконец, девушке надоело его бить. Она запрыгнула на мотоцикл и укатила в сторону канала Грибоедова. Избитый остался сидеть на поребрике.
— Что случилось? — дежурно спросил я, подавая ему влажные салфетки и горсть льда из соседнего Бургер Кинга.
— Я был неправ! — гордо воскликнул парень, пережевывая лед.
И я готов поклясться, что у него были интонации победителя.
Как это увлекательно — наблюдать за избиением, стоя в сторонке!
А остановить хулиганку? А если она зацепила ему по зубам, и у неё будет флегмона на руке? Хотя бы из этого соображения…
Сам мотоциклист, но что толку бить пьяного? Это как котёнка в лужу через час…
И вроде бы всё правильно сделал, а вроде бы и ничего не правильно.